Poesía india estadounidense contemporánea

El viejo dijo

Algunos te dirán
que no tiene importancia. Es
mentira. Todo.
Cada cosa
importa. Y
nada bueno
ocurre con rapidez.

El viejo dijo

La sabiduría de un
animal puede
medirse por
la cantidad de su
excremento.
Mira
qué poco de sus
restos deja
el hermano ciervo.

El viejo dijo

Los indios no fueron
hechos para vivir en
las ciudades y no lo hacen.
Algunos residen en la ciudad
pero ninguno vive allí.

Gogisgi. Carroll Arnett.


Mi abuelo fue un físico cuántico

Lo veo hoy
Sonriendo
vestido de arriba abajo para la danza
con otros hombres
frente a la Casa Redonda
en una tarde de sol.

Los científicos han descubierto al fin
que los detalles más diminutos
de nuestras vidas
están marcados por cosas
más allá de las estrellas
y más allá del tiempo.


Mi abuelo lo sabía.



Voces en la sangre

Afuera
crujen hojas amarillas
Mis ojos tratan de ver entre
realidades todos los
parientes en mis
sueños y campos de
oscuras nubes con cuernos
racionando el sol en
sombras junto a mi cama
El viento suena como si
fuera frío como
si hubiera gansos
los que atrapaban
a mis bisabuelas
fantasma ese tiempo tranquilo
de infancia cuando
observaba
Estaba solo con ella
no sabía lo que debía
hacer para
detenerlos
Debajo de su manta de estrellas
me dijo en palabras tan
viejas como esta tierra que no
escuchara
Yo le dije que era demasiado
tarde
Ella quería proteger la
sangre el silencio que
me dejó cuando
se fue al sur sobre colinas
ámbar
como hacen las abuelas todos
los otoños sabiendo que
tienen nietos a medias
detrás a medias
junto a ellas.

Barney Bush


Desde mi abuela
(1913-1970)

Le hablabas a mi sangre
en esos años antes de que mi recuerdo
se despertara. Cuando yo no tenía el lenguaje de
nadie
todavía ni lakota ni salish
ni inglés

Me hablabas hacia la vida
y el conocimiento. Me dabas
colores
el gris flaco de las plumas
en la cola de un halcón rojo para el
cielo de la niebla
que nunca vería. El cielo Dakota
justo antes del viento blanco.
Tu manta azul de medianoche cada
extremo una luz
con el diseño de una montaña amarillo
a rojo,
ésas eran llamas de vela y la noche de
agosto.

Le dabas sentido a las cosas
en imagen y texturas
historias de los Antiguos Los que
Cambian de Forma
y los Lakota que sólo puedo conocer
en sueños en visiones.
Abuela ¿nos buscamos
lejos una a la otra tú y yo?
¿ O solamente me acuerdo
desde ti desde mi sangre?


Jo Whitehorse Cochrane



Traducción: Márgara Averbach.